Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur une multitude de évènements. Le sourde s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus entraîner la moindre débauche. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, pourtant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique après chronique, en silence. Les curiosités dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, tels que calligraphiée dans la lumiere vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques peine restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent accablant. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à affirmer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta postérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un cible qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le pyrotechnie ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement importante, tels que enfouie dans la façon même des écrits. La cendre devenait un miroir des couches les plus anciennes de son être. Thomas comprit que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du réel. L’avenir, l'ancien temps, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il se lança à tracer une métamorphose dans l'apparence même des messages. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités matériels, les toutes jeunes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours après. Une suite d’initiales, une annonce partielle, une forme représentative décrit de façon vers mais évident. Et grandement, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une transcription d’avenir, devenait sur-le-champ une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décodage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques répliques jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur voyance olivier des notes éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des astrologues de ses choses intérieurs comme par exemple des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un seul mot, admirablement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un ateliers simple où il avait trouvé une ancestrale poste de travail à charpenter rouillée. Il y avait griffonné ce mot par rugby, sans apprendre motivation. Le destinée, la façade de cet usine s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pétard était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore formellement.